CONTOS DO FIM DO MUNDO #3

E todos estavam conformados com o eminente desastre. Nibiru já se aproximara demasiadamente sobre a atmosfera terrestre, a ponto de se encandecer e se tornar envolta por uma linda, e desesperadora, manta de chamas.

Algumas pessoas rezavam bastante. Outros andavam pelados pela rua. Muitos (quase todos) gritavam e choravam compulsivamente.

Perto dali, no interior de Minas Gerais, estavam dois trabalhadores agonizados em seus postos de trabalho:

- Rapaz, tamo fudido sô!
- É rapaz, agora deu ruim.
- Má não foi falta de avisá!
- É verdade, o fim disso tudo já tava anunciado há uns anos!
- Poisé, e ninguém quis fazê nada, ficaram aí falando que ia demorar acontecer, agora óia só!
- Vô tê que ligar pra minha famía, e avisá ês!
- Má o que cê vai falar pra ês homi!
- SAI CORRENDO QUE A BARRAGEM ROMPEU DE NOVO!

Resultado de imagem para fim do mundo

Comentários

Postar um comentário

Postagens mais visitadas deste blog

Evasão

Pra onde vão os poetas quando a noite cai? Eles vão para o escuro de seus sonhos mais tórpidos Lá procuram o triste feixe da luz da lua E já cansados, vomitam sua dor em palavras Pra onde vão os poetas quando amanhece o dia? Eles vão para os verdes campos mais belos em seus corações Lá eles repousam e apreciam a luz do sol E já descansados, transpiram sua alegria em palavras Pra onde vão os poetas quando sofrem? Eles vão para o hímen de sua mãe E lá se cortam com os versos umbilicais Pra onde vão os poetas quando morrem? Eles vão para o inferno de chamas negras E lá eles queimam e gritam
Leia mais

Versos que matam versus versos que morrem

Quando poetizo, me perco em devaneios sem sentidos Produzo versos que, como lâminas cegas  Perfuram a superfície da minha pele  Lentamente e com certa cautela  Quando escrevo para a vida  Medíocre e sem sonhos  Preciso tomar um porre  E tomo uma ou algumas doses   Uma dose Nietzsche e outra de Schopenhauer  Uma dose de Monet e outra de Michelangelo E tento entender a existência de quem não pediu pra nascer  E agora morre a cada segundo sem querer morrer  Quando escrevo, sou romântico da segunda geração  Sou um paradoxo barroco sem coração  Quando escrevo sou trovador e ufanista  Quando escrevo sou classicista e modernista  Meus versos se questionam Na densa camada de silêncio delirante  Quando morrer  Vamos para o céu de Ícaro ou para o inferno de Dante?
Leia mais

Há 26 anos, eu morro todos os dias.

Imagem
Estava inconsciente e fora de mim, quando me deparei pensando nas mazelas da vida. Indaguei-me se ainda posso me considerar um ser vivo. Por muito pensar sobre isso, talvez  nunca estive no meu juízo perfeito,  e acho que nem sei bem o que é isso, mas sei que prefiro assim. Ser vivo é um conceito tão simplório, biologicamente falando. Precisamos de um material genético, de uma unidade morfológica e funcional, a célula, e pronto, estamos vivos. É interessante pensar que meu corpo é emprestado. A natureza nos empresta seu carbono, hidrogênio, oxigênio, entre outros elementos, e como pagamento, produzimos cultura, e no fim, nos devolvemos a ela, na forma de compostos carbônicos. Parece um conceito absurdo? Mas não é, conforme o clichê atribuído a Lavoisier: "Na natureza nada se cria, nada se perde, tudo se transforma."  Dessa forma, somos somente, e tão somente, parte da própria natureza. Somos ela, constituídos dela e pertencentes à ela. Contudo, no ponto de v
Leia mais