Plano de Saúde



Ele agoniza sua dor
E clama por ajuda
Ele parece querer viver
Mas eles não podem ajudá-lo


Ele se contorce no chão
E clama por ajuda
Ele está morrendo lentamente
Mas eles não podem ajudá-lo


Ele não pode pagar
Ele não pode ser salvo

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Quando poetizo, me perco em devaneios sem sentidos Produzo versos que, como lâminas cegas  Perfuram a superfície da minha pele  Lentamente e com certa cautela  Quando escrevo para a vida  Medíocre e sem sonhos  Preciso tomar um porre  E tomo uma ou algumas doses   Uma dose Nietzsche e outra de Schopenhauer  Uma dose de Monet e outra de Michelangelo E tento entender a existência de quem não pediu pra nascer  E agora morre a cada segundo sem querer morrer  Quando escrevo, sou romântico da segunda geração  Sou um paradoxo barroco sem coração  Quando escrevo sou trovador e ufanista  Quando escrevo sou classicista e modernista  Meus versos se questionam Na densa camada de silêncio delirante  Quando morrer  Vamos para o céu de Ícaro ou para o inferno de Dante?
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